Usbekistan

Buchara ist atemberaubend. Mir fehlen die Worte, dafür habe ich Fotos zu viel, die Sorte sinnloser Fotos, die ich normalerweise wohlweislich nicht mache, Kulturerbe unter senkrechter Mittagssonne, da liegt kein Segen drauf. Aber hier kann ich nicht an mich halten. Glaube nicht, daß ich seit Angkor je so elektrisiert von Geschichte war.

"9. August. Buchara. Die Seidenstraße und ich" vollständig lesen »

Dreckstag. Um drei ins Kissen gesunken mit der seligen Freude, morgen Herr meiner selbst zu sein, wozu ausschlafen gehört (heißt nicht notwendigerweise spät, ich kann auf Reisen zum eifernden Frühaufsteher werden, heißt lediglich: Ich kann’s entscheiden). Pläne durchkreuzt von Hoteltyp, ruft mich 8:00 an, ob ich nicht bald mal bitte schleunigst zu frühstücken gedenke, Frühstück gäb’s nur bis spätestens neun. Bin vergrätzt.

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Um zehn fahren wir los, und wenngleich ich zweieinhalb Stunden früher wach bin, gelingt es mir nicht, noch zu schreiben oder die Stadt zu erkunden; war mein Plan, ist gescheitert, nachdem ich mir Heißwasserkannenkaffee gebrüht habe, meinen Scheiß geordnet, meine Devisen sortiert – für Usbekistan muß, so Lonely Planet, jeder Cent oder Manat oder Rial oder Tuman oder Ley oder Ningi oder Pu deklariert werden, was Tanya nicht weiß, sie war an der Grenze noch nie, hat mir aber vorsorglich ein Zollformular mit 300 Dollar ausgefüllt, Danke, aber Nein Danke. Dann ist es zehn. Wir fahren vier Stunden durch Wüste, ich vertreibe mir Zeit damit, diese Wüstenstraße als meine Rote Linie zu begreifen, aber eigentlich will ich nur noch: Raus hier. Das Leben und Reisen muß drüben wie durch Magie wiederbeginnen, alles andere widerspräche all meiner Erfahrung fundamental. Ich fiebere der Grenze entgegen.

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